Mamma Mia, acá estoy de nuevo!

No recuerdo en algún momento de mi vida haber escrito sobre mi madre, que en mi niñez, alguna maestra poco creativa, me lo ordenara.
Pero hace uno días, fue ella quién lo pidió. Así; sin más, con la voz cargada de curiosidad dijo:
-¡Me gustaría que escribieras sobre mí en tu blog!
-pero ma, y si pongo algo que no te guste y te enojas
- Naoooo!!! ¿Qué podes poner de malo? ¡Si… soy tu madre!

Y si, es verdad. Además ¿qué puedo escribir sobre las madres, que no esté dicho? ¿Qué sentimientos de hija puedo volcar e intentar ser especial, que no les pase a todos?
Creo que no será fácil, ni difícil, ni especial y mucho menos original. Pero voy a intentar describir un poco, a quien me dio la vida entre otras cosas.
Ella para mi es una persona justa. De las que actúan con objetividad y razón. Trata de ser lo más objetiva posible siempre y sin medias tintas. Con mi vieja no hay muchas vueltas, es blanco o es negro.
Pero semejantes atributos, le nacieron con una irresistible ironía y acidez que debo admitir, cargo ya con esa herencia.
Nunca fue- ni tampoco lo añoro- una dulzura maternal, de las que hablan suavecito y callan con complicidad ciertas verdades para no lastimar a sus hijos. Tampoco es de las que son frías y les pesa cada hijo como una piedra. En su justa medida ella supo y sabe ser Madre.
Tiene varios hijos, motivo suficiente para que siempre quedara en el centro - o por lo menos cerca- de la tormenta y muchas veces ser la “culpable” de todos los males. Celos, peleas, malentendidos, irremediablemente terminan en ella todas las descargas filiales. Pero lo soporta estoicamente. El amor es más fuerte - pensará-
Es de las madres que siempre van a ser… madres. Por más grandes que esten sus hijos, frases como: “te lo digo porque soy tu madre” o “hasta que me muera me vas a tener que escuchar”, están más vigentes que nunca.
De una manera desaforadamente real, dice los defectos y virtudes (pocas pero están) que sus hijo puedan tener. Sabe muy bien como destacarlas y sus comentarios no se olvidan fácilmente.
Tiene humor, del bueno, del inteligente y cierra siempre toda reflexión con un refrán guardado en su memoria.
A sus años los vive, los sufre, los siente, los sabe, los muestra. Entonces, la disfruto, la escucho sin reproches, ni reclamos.
Le gustan los chocolates, el helado y mirar tele. Cuenta las historias de las películas que ve, ceba los mates más ricos que tomé y tomaré en mi vida, hace fideos y está cuando la necesito.
No le gusta tender las camas, y me enseñó cómo hacer para dejar la plancha de adorno y usarla lo menos posible.
Cuando fumo corre el humo y tose, cuando hablo interrumpe, si llama a casa y le da ocupado primero piensa que me cortaron el teléfono, no que estoy hablando.
Le gustan las letras, le atraen las palabras, ante la menor duda, de cualquier tema lo busca en un diccionario. Peleamos por el significado de” bizarro” y la discusión no ha terminado.
Lo que ve en la tele. Yo… lo detesto.
Me dice Ñata y yo le digo Ñata. Nos mandamos mensajitos casi todos los días. Nos reímos cuando estamos juntas y me emociono cuando mis hijos hablan de ella.

¿Será su edad, será mi edad, que a esta altura de la vida me doy cuenta las cosas fundamentales que me enseñó?
Que cuando me escucho repitiendo las expresiones que siempre odié: “porque yo te lo digo”, le explico a mi hijo o “está es mi casa y se hace lo que yo diga” le repito a mi hija. No hago más que sonreír pensando en ella.
Es difícil hablar, escribir sobre ella, solo puedo lanzar ideas sueltas cargadas de sentimientos, que hacen imposible que esto tome forma. No es cuento, no es ficción, es parte de una realidad tan personal que me sonroja tímidamente.

Entonces por todo esto, quiero- Ñata- agradecerle a Dios y a la vida por dejarme ser tu hija. Gracias ma, te quiero mucho!

Bueno… ¡ ta bien! , ¡le agradecemos que mis hermanas sean tus hijas también!